Kronik inachevée

Il traîne sur mon disque dur des bouts de textes que je n'ai jamais finis

Ce n'est pas la page blanche mais la kronik inachevée.

Il traîne sur mon disque dur des bouts de textes que je n'ai jamais finis. Je suis tout le temps en train de réfléchir aux prochaines Kroniks, à trouver des idées, à noter des bouts de chapô sur mon téléphone. L'inspiration initiale s'est tarie. Le filon que je suivais s'est épuisé avant les 3.500 signes que je vise pour chaque chronique. J'ai aussi parfois la flemme de revenir sur de vieux écrits qui stagnent depuis douze ans, parfois plus. Certains appellent cela la page blanche. Là, c'est pire, ce n'est pas la page blanche, c'est la Kronik inachevée.

Pourtant cette Kronik était bien partie, sur une idée géniale, un travers motards, un personnage iconique, un acteur majeur ou mineur. La Kronik avait ainsi commencé à s'écrire dans le silence des pensées. Elle était déjà au bout de quelques lignes pleines de promesses et d'intentions, comme un voyage à travers les lignes du temps et de l'âme. Chaque mot posé était comme une pierre jetée dans le puits de l'écriture, créant des cercles concentriques d'histoires à explorer. Mais quelque part en chemin, cette chronique prit une pause imprévue, suspendue dans l'éternité de l'inachèvement.

Les premières lignes s'étaient déployées avec une énergie contagieuse, m'emportant dans un univers naissant, plein de mystères et de promesses. Les protagonistes prenaient vie, les lieux prenaient forme et l'intrigue se tissait avec la délicatesse d'une toile d'araignée autour de Cachalote. Chaque mot était soigneusement choisi, chaque virgule un souffle, chaque point un arrêt réfléchi.

Pourtant, quelque part entre le début et la fin, la chronique fut interrompue. Les pages restèrent blanches, les personnages figés dans l'attente et l'intrigue suspendue comme une épée de Damoclès. Moi-même, je me retrouvais égaré dans le labyrinthe de mes propres idées, cherchant la sortie qui semblait s'éloigner à mesure que le doigt tapait sur le clavier.

L'inachèvement devint une énigme, un écho silencieux de ce qui aurait pu être. La chronique inachevée devint une fenêtre entrouverte sur un monde qui aurait pu être exploré, mais qui demeurait inaccessible.

Pourtant, au cœur de cet inachèvement réside une beauté paradoxale. La page blanche suivante n'était pas une page vide, mais une toile imaginaire où chaque lecteur pourrait projeter ses propres conclusions, compléter les arcs narratifs en suspens et donner vie aux personnages laissés en attente. La chronique inachevée devenait ainsi un terrain fertile pour l'imagination, un appel à la créativité de ceux qui osaient laisser leurs propres empreintes sur les pages désertées.

Peut-être, un jour, reviendrai-je pour terminer cette chronique. Ou peut-être pas. L'inachèvement demeurera alors un rappel poignant de la fragilité de l'acte créatif, de la manière dont les histoires peuvent naître, s'épanouir et parfois s'endormir dans l'obscurité de l'inconnu pour toujours.

Pourtant, parfois, j'y suis presque. J'ai presque bouclé la Kronik. Mais je ne trouve pas de chute, pas de conclusion. Alors le texte reste comme il est pendant quelques semaines, quelques mois, quelques années. J'ai la flemme de le ressortir, ou bien le sujet ne m'intéresse plus.

Parfois, je pense à les ressortir, comme autant de Kronik à Brac... pour vous les faire partager comme on va dans une brocante pour chiner l'objet inattendu et en revenir avec la perle rare. Ça vous dirait ?

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